Первый негр / Анатолий Ульянов

— Чё ты здесь снимаешь? Мы чё – в зоопарке? Или, может, это саванна?

— Нет, я просто тут живу и…

— Это нихуя не значит. Какого хуя?

— Не знаю, сэр. Я никогда не видел негра.

Машины, птицы, прохожие – всё замирает. Мир поставлен на паузу. Газета, выпавшая из рук мистера неподалёку, так прямо и зависла в полуметре над землёй. Жёлтые белки негра становятся всё больше, пространство, напротив, – сужается в точки зениц. Вместе с густым запахом рома, из берлоги его рта выползает сухой и оглушающе тихий вопрос:

— Ну и как тебе?

— Интересно.

— Почему?

— Потому, что ты – другой.

— Чё?

— Там, откуда я, все одинаковые.

Его глаза впиваются в моё сердце миллионом огненных кобр. Сжавшийся анус передавил зрительный нерв, и я почти что ослеп, как, вдруг, образовавшийся вокруг меня мешок для трупов прорезает пухлая бесконечность его улыбки:

— Ну чё, здарова, брат!

9/03/13