История про гром и крестящегося мужика – это утопия. Всё было бы хорошо, если бы человеку хватало грома, чтобы начать действовать. Но Киев не такой. Здесь гром может устраивать настоящие погромы; феерические, мать его, оргища на центральной площади: он может гадить тебе в рот солёными гущами, трахать твоих косоглазых детей и, харкаясь рвотой, потрошить твою мать. Ты всё стерпишь. Ты всегда терпел и прогинался. И тебе, тупая покорная скотина, всегда будет смешно. В этой стране есть только один гений, единственный человек, который умнее и лучше всех вас, уродцы. Это мэр украинской столицы Леонид Черновецкий. Ей богу, твой мозг на его фоне – плешивая бородавка, отрыжка аборта инцестуальных высрышей. Ведь только Леонид Черновецкий, – этот колдун и манипулятор, – смог поиметь тебя так, чтобы ты, тупицо, осталось довольно, да ещё и подшучивало.
Знаешь, почему тебе так весело? Он убедил тебя, что является дураком. И потому ты принял его за своего, ведь видишь в нём себя – обычного заурядного дурака. Антихрист будет баюкать тебя блатной песней, и ты скажешь: "Прикольно! Космос жжот!". "Без него было бы скучно". "Лёню в президенты!". Каждая твоя тупая шутка про "космос" будет успокаивать тебя, ведь тебе кажется, что ты – ироничен, и охуенно всё понимаешь. Однако хохот твоего червя – это форма поклонения.
Пока "дурачок" Леонид воплощает фантастические сценарии наёба вокруг подорожания проезда, призывает делать ставки на скачках, пишет законы о защите общественной морали, коммерциализирует кладбища, скупает и пиздит журналистов, а порой и целые СМИ, коллекционирует души полоумных и нищих старух (бомжей, беспризорников и прочего "электората стратегического назначения"), которых, в общем-то, давно следовало лишить права голоса за невежество – пока всё это происходит, ты хохочешь, ведь тебе, кретину, действительно смешно. И именно ты, гадина, выберешь для всех нас нашего будущего президента. Курьеры Amazon скоро доставят тебе твоего Адольфа – потерпи ещё немножко. Скоро будет совсем не скучно. Будет ещё веселей. Ты будешь хохотать до лопнувшего брюха. Оттуда посыплются жабы, гадюки, колбаса.
Ты ходишь на пати, знаешь пять миллионов брэндов и спешишь по утрам на работу, чтобы вечером успеть перед телеком, пока жена готовит тебе ведро мокроты на ужин; пока ты, животное, философствуешь по поводу курса валют и ждёшь, что завтра за тебя всё решат ангелы правительства – Леонид Черновецкий полирует свой алмазный трон дельфиньим жиром, а его царица откладывает чёрные яйца с паладинами Аделаджи.
Однажды Леонид сказал мне: "Я тебя поломаю". Сказал он это ещё нескольким десяткам журналистов – публично и прямо в глаза. Тогда мы встали и покинули зал, лишив его аудитории. Но где мы сейчас? Тихо читаем пресс-релизы и думаем, что же всё-таки лучше – машина, квартира или любовница?
Я ненавижу тебя, мой дорогой Киев! Ты - vagina dentata, больная кариесом. Ты - мавзолей для твоих слепых сыновей. Усыпальница надежды. Холодная мгла.
Кто виноват? Ты, я, он. Виноваты – мы.
Возможно, ничтожество, это просто судьба? Возможно, есть народы, удел которых – сосать из века в век под сапогом? Не знаю. Но, уверен, что когда тебе, убожество, вставляют в задницу, ты думаешь только о том, как поскорей попасть на классный шоппинг. Всё, что тебя трогает – это бедная сучка Настя, понимаешь? Не только она? Ах, ну да, ещё кондиционер в офисе, корпоративные отношения корпоративных людей, леопардовые лосины и шёлковая пижама. Ещё iPod, iPhone и сухие носки. Ещё бухать, нюхать и солнечные очки на улице в два часа ночи.
Ты, быдло, всё это заслужило. Хотя с тобой и были недостаточно жестоки. Вот если бы тебе сожгли ребёнка, установили во дворе газовую камеру, устроили новый голодомор... быть может, тогда до тебя бы дошло? С тобой ведь иначе нельзя. Скоту – скотское. Ты не проснёшься, пока тебя не убьют, не превратят из свиньи в свинину. Поэтому я молю бога, чтобы он подарил тебе самого лучшего фюрера на свете. Может тогда ты наконец-то поймешь, что лучше идти громить Верховный Совет, мэрию, Президента, нежели ползти на работу к такому же как и ты компосту, чтобы затем "юзать аську" и проходить тесты в духе: "Кто вы из персонажей "Элен и Ребята?".
Я обращаюсь к небесам с молитвой:
Господи, отец наш небесный, Подари Украине Адольфа Гитлера Пусть он споет нам песенку, Пусть дети умирают чаще, Пусть матери пухнут с голоду, Пусть квартиры будут во пламени, Пусть будет дождь из серной кислоты, Подари нам, Господи, проклятие, Подари нам чуму, и СПИД, и героин Слава безработице! Слава смерти! Слава унижению! Подари нам всё это, Господи, Дай нам ремня, папочка. Сделай так, чтобы мы наконец-то испугались...
Ну а теперь, скотина, - ХОХОЧИ!