Обильно кудрявые головы обладают удивительным свойством: солнце, словно светляк, застревает в чаще их волос, и прорисовывает кудри таким образом, что череп начинает походить на шипучий вулкан. Со всех сторон в него бросаются изумлённые взгляды. Шар пламенеющих молний глотает прохожих и дома. Смотреть на всё это – приятно. Как если кто-то зарезал стратосферу, и мир заливает мёдом. По крайней мере, так выглядит закатный вечер здесь. Пальцы из красного стекла. Чёрные дыры. Небесное войско. Похоже, ключом к красоте является умение смотреть на всё как в последний раз. И вот уже в груди квартировалась печь. Горит в крематории мяса пульс. Тело весны прибило к берегу. Ветер всё ещё нож, но расцвели тюльпаны. Снимайте майки, распахните льды! Я снова воздушная рана. Затаив дыхание, смотрю, и не могу напиться. Мои глаза, наконец-то, – магнолии. Сверкает дёсен коралл. Здесь, посреди мая, я жадно слушаю – журчит ручей. Размахивая сачком, со склона спускается смерть.